Poemas de Amor

¿Cómo he de entrar a la
alegoría profética?

Sí está amurallado por
una fortificación impenetrable.
Producto de otro amor,
que ha sembrado en ti,
una ilusión incomparable.

He de asediar, noche y día,
a la luz del sol ó en algarabía,
a luz de luna con versos de poesía.
no descansaré, hasta que seas mía.

Contra cualquier beligerante,
que defienda tu corazón,
yo he de derrotar,
simplemente por amor.

Las canciones de mi alma,
son inasequibles para tus oídos,
pero estos labios que aman,
son indicio de nuestro idilio.

Mujer, aún que muera en el intento de conquistar-te,
yo te juro, que terminarás por amarme.
Pues mi amor por ti es puro,
cosa, que nadie puede regalarte.


BlackLyon

Mi amor llevo días y noches buscando tu olor
Hay días en que siento que cada vez estas más cerca de mi
Pero luego llega la noche y me ataca la soledad
Como quisiera tenerte en mis brazos
Sentir que estas con migo y sentir tu olor
Que adoración a tu olor!
Hay que utopía!

Vivir en la búsqueda de un olor
Que nunca he sentido pero
De toda la vida está con migo
Quisiera tener una pista con tu paradero
Porque cada vez mas es la desesperación
Agobiacíon, abrumacíon sentir que no te tengo
Porque todavía no te puedo conocer porque!

Si cada vez mi corazón te necesita más
Si cada vez me alma se desespera mas
Si cada vez mi cuerpo te proclama más
Que haré con esta locura
Solo se que nunca me entregare al equivocado
Porque en el momento que aparezcas
Podre decir que toda mi vida te espere
Toda mi vida te soñé

Y que nunca hubo nadie más que tu aroma en mi soledad
Sé que serás alguien sabio, distinguido
Y lo más importante con un gran corazón
Qué locura!
Qué locura!
Como te puedo amar tanto si no te conozco
Como te puedo desear tanto si no ser como eres
Como te puedo anhelar tanto si para ti no existo.

Estoy harta, no aguanto mas
Mientras mas confías en las personas más te desilusionan
Tengo miedo de amar, tengo miedo a entregarme
Si en las amistades te traicionan como será en el amor
Yo sabía que no podía volver a confiar en ti …
Pero aun así lo hice

No sé si estará bien o l mal
Pero quién soy yo para hablar de que está bien o que está mal
Solo sé que me volví a equivocar
Volví a entrarte mi corazón y mírame
Una nueva traición llego a mi mundo
Mientras ayer me decías hermana y me cuidabas como a una
Hoy día ni me hablas y no existe nada
Como puede ser así tal cambio radical
A veces siento que nunca me quisiste

Que solo fue una mentira
Ya basta basta basta
No expondré de nuevo mi corazón puro,
Puro y adolorido estoy desecha y a quien voy a acudir
Si todo esto es un círculo vicioso y finalmente siempre llega a ti
Esta querida palabra la soledad
Aunque te entregues prepárate para no recibir nada
Porque esta es la ley de la vida amar sin nada cambio
Con el corazón y a la vez recibir solo la razón.

De movimiento céreo,
articulación ilimitada,
pedazo traslucido,
de expresión perpetrada.

Frágil sutileza que esconde al asesino,
al niño asustado de las memorias del pasado,
acérrimo objeto útil,
barrera tangible de debilidad.

Tapujo incitante,
catalizador de emociones,
de ecléctico uso,
libre a las manipulaciones.

Mágico delirio,
de carácter megalómano,
sinónimo del idilio,
del poeta poseído...

Poseído por tormentas de ideas, de emociones, de actuaciones de altear egos, de magnificas alocuciones.

Enervan-tes acciones en el escenario de la vida, actores de día a día, forzados a utilizar la perniciosa verdad de la mentira.

Atroces, feroces, veloces vocales que se murmuran entre dientes a causa de la locura astringente de la máscara inquebrantable.

Hipocresía absoluta,
histeria irresoluta,
homínido burguesía,
hiper-tensa algarabía.

Eclipsan-te obstáculo de verdad,
denotación de debilidad,
evidente miedo palpable,
invidente inconmensurable.

Impedimento al socializar,
irrealidad de personalidad,
condescendencia en pluralidad,
pero inerme en sinceridad.

Hoy me quito la máscara,
sin miedo enfrento al mundo,
éste soy yo.
yo, el esclavo de la máscara.

Mi señor, abro.
mi señor, siento.
mi señor, huyo.
mi señor, muero.

Mi señor, el jardín se encuentra encerrado en el armario lleno de jabón que permuta las intenciones de los caballeros desolados que abundan en el jardín.

Mi señor, la flor que crece en el jardín yace sutilmente cálida por la voz de los poetas ilustres de nuestro maravilloso pueblo encerrado en el closet.

Mi señor, la luz mitigada de las estrellas se encuentra encerrada en los ojos verdes de nuestra servicial compañera que alude a las alegorías más extrañas denotando el camino indiscutible a la soledad en vida.

Mi señor, mi señor, se ñor, se ñor.. se se, ñor, me siento sola, señor, me siento muerta, señor, señor, me siento fría, señor, sese, se, ñor, estas son las últimas palabras de mi agonía.

Poema inspirado de la obra "Ophelia and the words", de Gerhardt Ruhn, maravillosa tautología del arte sonoro.

By BlackLyon

El león conoce al artista,
artista con trayectoría imponente,
las miradas se cruzan,
y el intercambio de cigarrillos
inunda de gozo mi mente.

Estrecho la mano de muerte,
del artista pionero
y su firma trascendental
reafirma mi fe por el arte entero.

La ciudad porfirista
recibe con gusto al artista,
que en los años setenta
fue más que un activista.

El arte es un pretexto,
la excusa perfecta para realizar,
las ideas que asedian la mente,
del neólogo colosal.

Dedicado al gran artista
Felipe Eherenberg

Gracias por ser la epifanía
que necesitaba mi corazón.

By Blacklyon

Rojos tacones envuelven té
piernas preciosas tus caminos
andante garbo de mujer
fragancias liberas mientras caminas.

Retroceder no es salida
mirar tu boca dulce es
fémina sensual con deseos
camina corazón pasional.

Rojas piernas andantes de fragancias,
retroceder mirando a la fémina que camina,
tacones preciosos que garbo liberas
y no tu sensual corazón que ilumina.

Tacones rojos, Tacones ojos, tacón es rojos...
ama mi corazón no mi rostro.

By BlackLyon

Narrador: En un viejo cementerio, a las tres de la mañana, un vetusto cadáver que era más bien más hueso que ropa, desmorona la tierra, y con ímpetu hace una anábasis digna de un muerto viviente.

El clima es frívolo, los árboles circundan-tes se encuentran desnudos, ancianos, muertos como los difuntos encerrados en los románticos féretros de caoba. Una neblina sutil acaricia el suelo infértil, blancuzca como telaraña innecesaria pero decorativa.

(Ruido del viento moviendo las ramas secas)

Muerto: (bostezo) ¡Que sueño tan largo! Que hermosa luna, siempre tan brillante, el sol de mis noches, acompañante nocturna, el eterno espejo de los apasionados. Titánide alegórica de los por siempre enamorados.

Ya es hora, necesito ingerir mi bebida cálida, mi recompensa ínfima por no poder trascender. Al menos puedo disfrutar algo, en este inerte lugar. Permutaré litros de café a cambio de toda la tierra que he ingerido durante estos años.

Narrador: El muerto sacude su cuerpo con vigor para librarse del polvo que lo adorna, introduce una falange en un orificio de su cráneo y retira con delicadeza a un pequeño ratón que tenía su hogar en ese rincón hueco y abandonado.

Muerto: Dejé dicho a mi mujer, que cuando yo muriera, dejara muchas latas de café, que es lo cosa banal más apacible para mis ya inexistentes nervios. Ojalá lo haya hecho.

Narrador: Con ansiedad, el difunto comienza a escarbar con sus manos sin piel, escudriñando piedra por piedra, hasta topar, con una caja de aspecto metálico.

(Golpes a la caja)

Muerto: ¡Esta es! Ja, hasta tiene una nota, (Amor mío, espero que durante tu estancia en la tierra de los muertos, no te haga falta café, se nota que lo amaste más que a mí, pero bueno, los años me hicieron odiarte tanto, que por lástima te dejo lo único que puedes llevarte de mí, que bueno que ya te moriste, ahora me voy a casar con tu mejor amigo, él sí sabe complacer a una mujer, besos. Sigue así de tranquilo, sigue pudriéndote Te amo.) Bueno, de todos modos nuca la amé, siempre me desagradaron sus besos insípidos, aun que, ahora que estoy muerto, me parecerían muy convenientes.

Narrador: Animada mente el muerto camina de forma curiosa entre las piedras y el camino sinuoso de su hogar. Abre con delicadeza la caja, y ve en su interior cubierto con terciopelo los utensilios necesarios para elaborar café.

Muerto: Ja, No cabe duda, que la mujer conocía muy bien mis parafilias.

Narrador: Con pericia, el muerto comienza a preparar su bebida, arranca unas ramas de los árboles cercanos, y enciende una fogata para calentar la substancia. Al paso de unos minutos, el café se encuentra burbujean-te y listo para consumirse.

El muerto toma el café entre sus extremidad-es y se dirige a sentarse cómodamente sobre su lápida. De piernas cruzadas y con actitud y postura inglesa, comienza a filosofar con el primer sorbo de su anhelado vicio. Mirando una lápida al lado de él comienza su soliloquio...

Muerto: Madame, sea Usted bienvenida, disculpe que no tenga un cómodo asiento para ofrecerle, pero, desde ese lugar me parece factible iniciar nuestra conversación.

Ahora que tengo todo el tiempo del mundo para pensar, es lo que menos quiero hacer, quisiera poder saborear lo que ingiero en estos instantes, correr, ver a mis familiares incluso trabajar. Tanta tranquilidad me desespera, quien dice que no existe algo peor que la muerte, es un vivo sano. ¿Escuchó bien? Un vivo sano, jajaja.

Pero que modales los míos, veo que no le ocasionó gracia, tal vez aún tiene familiares vivos ¿verdad Madame? sin embargo es la flagrante realidad. Por otro lado, estaba aquí descansando, como siempre, y comencé a leer mi epitafio, dice lo siguiente:

"Aquí yace el recuerdo de nuestro amor,
frío, solo y lleno de gusanos.

Pedazo de carne fétida que algún día,
latió por tu sonrisa.

Aquí yace por la eternidad,
en el umbral de la soledad,
el corazón del poeta
que inmoló su vida por tu felicidad."

Linda inscripción ¿verdad? No obstante, no me complace del todo, parece agradar le al público, pero, ¿Son las últimas palabras de un muerto? Para mí, las últimas palabras, son las que se murmuran en la agonía, las que se dijeron entre dientes antes del último suspiro, las palabras que solo el mismo agonizante sabe el significado.

¿Qué es el amor?

Un simple concepto que alude a las emociones que nuestro cerebro puede crear gracias a químicos, a feromonas, a glándulas y a hormonas, ó, una intangible pero paradójica-mente sensitiva respuesta del alma para compensar el gusto personal por algo agradable en todos los aspectos... Ambos ¿puede ser?

Desde Sócrates se considera con mayor intensidad este tema con pluralidad de sentimientos vehementemente adheridos a la esencia del amor. Yo recuerdo en los diálogos de Platón, que mencionaba el dogmático Sócrates en un simposio a Eros la ambivalencia del amor, es decir, el amor puede ser un menesteroso y al mismo tiempo opulencia que puede cotejar se con la mayor abundancía del universo.

Usted Madame, ¿Qué piensa?

Narrador: El muerto mira fijamente a la tumba de la Madame Rachel, como si fuera realmente a responder sus retóricas alocuciones.

Muerto: Efectiva-mente, aun que su respuesta fue muy contestataria en el preludio, al desarrollarse su dictamen, concuerdo con usted.
El amor puede ser inmenso, hermoso, sensorial, apasionado, ser lo más suntuoso del alma pero al mismo tiempo, puede estar lleno de inseguridad-es, de miedos, de egoísmo, de dogmatismo...

¿Que se necesita para el amor puro?

Tener un alma pura no significa amar puramente, ¿acaso un bellaco puede amar y no amar puramente? No por ser ruin significa que no pueda ser invadido por las flechas de Eros. Si un humano es capaz de sentir dolor, por consiguiente puede sentir amor, sin importar la situación ética, moral y/o emocional en la que se encuentre, empero, si el individuo es un menesteroso de razón, un ataráxico, o un difunto ¿Puede amar? Apriorísticamente podemos inquirir en el menesteroso y el ataráxico, a lo mejor su realidad hace que perciban el amor de una manera distinta, pero, al fin y al cabo es su realidad, su forma de sentir y por lo tanto, tal vez de amar. Y el muerto... ¿Puede amar?

Narrador: El muerto deja unos minutos de hablar mientras da unos sorbos a su ya casi finalizado café. Organizando su tópica, para continuar el soliloquio.

Muerto: ¿Que hago yo aquí? puedo amar las palabras, puedo amar la soledad, estoy muerto, pero quién pueda pensar que un muerto ame, es un ser meramente ontológico. Yo puedo mostrarme petulante ante la situación de mis vecinos, pero mágica-mente estoy aquí, quise despertar del sueño eterno, de la incomodidad de la muerte y quise volver a caminar.

Volviendo a la pregunta sobre el amor puro, en lo personal, no puede existir algo por decirlo así, que pueda ser completa-mente puro, completa-mente perfecto, puesto que algo completa-mente perfecto, sería imperfecto por la misma razón. Tanta perfección lleva a la locura, a las reglas estrictas, a las normas con las que un humano no puede competir. Las cosas perfectas duran para siempre, y lo que es para siempre entonces no es razonable, por consiguiente, si carece de razón y de un fin final no es perfecto en su totalidad.

En compendio Madame, el amor necesita ser así de ecléctico para poder considerar-se amor, el amor puro es una utopía que muchos relacionan únicamente entre una deidad y sus creaciones. El amor verdadero (humano) es aquel que nos hace sentir todas las emociones existentes, es un catalizador para exacerbar todas las emociones conocidas, y por supuesto, experimentar el plano de realidad con mayor intensidad.

Sentada, marioneta, hilos, inerte.
La inerte marioneta con hilos sentada,
inertes hilos de la marioneta sentada,
marioneta con hilos sentados inertes,
sentada marioneta con hilos inertes.

El mundo es un gran teatro guiñol,
lleno de perturbaciones,
repleto de manipuladores
de maquiavelas intenciones.

En el már ecléctico de emociones,
solo puedo mostrarme sin rostro,
insensitivo, inmortal, inmoral...

Ataraxia, ataráxicos, ataráxicamente.
Ataráxicamente ataráxicos con la Ataraxia.

Si corto mis hilos, seré un ser zatánico,
ausente de expresión,
aislado de emoción,
libre de represión,
pero sólo en comparación.

En cuanto se descuide mi represor,
cortaré mis hilos subyugantes,
comenzaré el periplo,
que he añorado por las noches.

¡Levántense! ¡Despierten!
La opresión eterna ha llegado a su fin,
somos las marionetas sin emociones,
libres de manipulaciones,
de coerciones, de represiones.

Descubran sus habilidades,
vivan su mundo,
expresen la inconformidad
de la manipulación generalizada,
que la ciega humanidad
sea sensitiva y olvide la bestialidad.

Hermanas Marionetas,
dibujen una sonrisa en su rostro,
la libertad ha llegado con el sol,
y la luz del destino...
es ahora nuestro eterno resplandor.

Dedicado a todos los oprimidos,
a los menesterosos, a los indigentes,
al valeroso pueblo Méxicano.

Dedicado también, a todos aquellos,
que sueñan con la libertad,
emocional, espiritual y corporal.

By BlackLyon

Estoy llorando sangre,
mi felicidad ha escapado,
el alma de mi personalidad,
ahora se ha disipado.

Las melodías del infierno,
retumban en mis oídos,
la mujer que yo amaba,
ahora me ha destruido.

Desesperado con melancolía,
solitario en un mundo extraño,
abandonado en el último edificio,
enfermo, distante de tu cariño.

Mi dignidad desaparece,
el orgullo se desvanece,
tu frivolidad me estremece,
y la ironía, por siempre prevalece.

Que suene la guitarra,
el instrumento que el diablo ahora toca,
con sus manos insensatas,
parecidas a las de mi mujer amada.

Que suene la guitarra,
que me asesinen los acordes,
aún que me dejen sin emociones,
las noches que rogué por tu nombre.

Que suene la guitarra,
en la serena noche de verano,
que las olas del infierno,
devoren todos mis pensamientos.

Fortuita te apareces,
en las calles de mi mente,
desilusiones son los faros,
que alumbran los callejones mi pasado.

Caminante sin rumbo,
vagabundo desolado,
habitante de ningún sitio,
poeta triste enamorado.

La guitarra de Lucifer,
es lo único que sigue sonando,
la guitarra de lucifer,
ángel rebelde que sigue soñando.


By BlackLyon

... ¿De verdad?

Sí

... Bromeas, ¿cierto?

No

... ... Es como inyectar veneno
directa-mente en la arteria a una persona
que sufre de Iofobia JaJa.

La vida misma es una ironía.

By BlackLyon

"Aquí yace el recuerdo de nuestro amor,
frío, solo y lleno de gusanos.

Pedazo de carne fétida que algún día,
latió por tu sonrisa.

Aquí yace por la eternidad,
en el umbral de la soledad,
el corazón del poeta
que inmoló su vida por tu felicidad."

Escuché en el adagio, que, quién negó a Dios, a la hora de su muerte quiere uno.

Cuando la menesterosa y ataráxica
toque tu puerta, siente frío, cierra los ojos,
no la dejes tocando, dejála pasar, recíbela con gozo
si porfías contra su ímpetu, aprenderás.

Ya no puedes hablar...

¡Por Dios! ¡De verdad está sucediendo!,
me encuentro muriendo y no puedo expresar
lo que siento con mis palabras.
El dolor que consideraba incomodo,
ahora no me da ni un segundo de serenidad.
¿Por qué a mí? Todavía me falta mucho,
esto no puede suceder-me a mí, ¡no!
no es justo, ¡No es justo!

Estás luchando contigo mismo,
el cuerpo se torna vulnerable y marchito
próximo visitante del sepulturero...

Solo quiero ¡Gritar! Por Dios, ten
misericordia, estoy llorando, ¡Apiádate de mí!
me siento solo, ojalá exista un paraíso,
¡Perdóname! Concédeme tu indulto divino.

Solo sientes la sevicia del dolor,
no puedes asimilar tu realidad,
quieres trascender pero no puedes,
y en tu mente solo existen monólogos interiores,
dignos de la hora de tu muerte...

Ya no aguanto, el dolor es insoportable,
mi familia solo me escucha gemir,
oyen mi estertora respiración y
lloran al lado de mi cama, sosteniendo mi mano,
sin poder hacer otra cosa, mas que decirme
palabras, que no quiero escuchar, por que sé
que son las últimas, y me da miedo, miedo
a no existir.

Ansiedad, sembradora de miseria,
cosechadora de locura. ¡Maldita ansiedad!
Pobre de aquel humano que experimente con miedo la muerte,
inevitablemente, todos...

Jamás experimenté tanta sed como ahora,
jamás experimenté tanto dolor como hoy,
jamás me sentí tan cansado y exhausto
tristemente, ahora que muero, reconozco,
que la vida es hermosa, es como la pérfida
mujer que amé y aún así quise estar con ella,
por que... aunque fue traicionera, fue también
esplendorosa, llena de eclécticas emociones,
que me dejaron astringentes sabores, pero al fin y
al cabo, mucha sabiduría y finalmente, una sonrisa
en mi ahora menesteroso rostro.

La reminiscencia de tus actos,
las palabras sin decir,
las incomodidades de la agonía,
la inexorable idea, de que por fin vas a morir.

Si el humano supiera con certeza, que, después de la
muerte existe un segundo plano, la mayoría de ellos,
trascenderían sin tanto plañir, ni contender con la parca,
se dejarían llevar desde la primer visita, y, morirán con
fortaleza y valor, pues, tendrían la esperanza, de sentirse
tranquilos, ya que, el dolor no será eterno y por consiguiente,
en cuanto el individuo moribundo dejara de sufrir estando
en tierras incomprensibles, sería feliz.
Pero no es así, quien sabe como es el más allá,
para los ateos, simplemente mueres y los científicos
aseguran, que todas las visiones a la hora de tu agonía,
solo son producto de tu atrofiado cerebro que lucha contra tantas
fallas psicomotoras, pues tu cerebro se encuentra en el máximo estado de presión, de estres, lucha por sobrevivir, el instinto lo motiva a seguir, y le cuesta aceptar, le cuesta renunciar, al fin y al cabo, eres tú el dueño de la embarcación, y tu cuerpo, espera tu decisión. Cuando finalmente quieres morir, mueres.

Pero, queda la interrogante del solipsismo...
Si una persona no sabe que murió, entonces jamás murió. Murió para nosotros, pero en su razón, quedó perpetuada la idea de vida, entonces, esa persona si vivirá por siempre en un plano, que jamás entenderemos. Aunque duró segundos su idea, para ese individuo, fue una eternidad. Especulas, pero, cuando te encuentras en semejante miseria, el egoísmo se apodera de ti, pensando ahora, lo más narcisistamente posible. ¿Quién muere? tú, ¿Quién está sufriendo la agonía? tú, ¿Quién luchará contra todos los pensamientos y ansiedad que la agonía te asediará constantemente las últimas horas de tu inevitable muerte? tú.

Todo el miedo, toda las necesidades fisiológicas que quisieras satisfacer, ahora ruegas por agua, ruegas por salud, suplicas por tranquilidad. ¿Donde está tu preciado dinero? la opulencia, ahora que te encuentras en el fin de los tiempos, lloras de tristeza, por saber, que las alegrías mas vanas, son ahora las más anheladas.
¿Donde está tu orgullo? tu carácter, ¿En donde los dejaste? ahora que mueres, quieres huir de tu muerte, pero ¿A donde? Cuando la muerte a anclado en las aguas de tu existencia, no se va, hasta que tu formes parte de su tripulación para siempre.

Ahora, solo fue una reflexión, pero, es la inevitable profecía que te aseguro, vas a experimentar. Así que, organiza tu vida, contempla las maravillas del mundo, valora la vida, el simple hecho de respirar, de comer, de amar, de tener juventud, o en su caso, salud. El dinero no te va a salvar de la muerte, a lo mucho puede retardar-la, pero es inevitable. Sé positivo, valora tu familia, lo que tienes sin caer en el conformismo pero sin invadir el campo de la egolatría.

By Black Lyon

Un corazón se a quedado sin razón para seguir amando yo se que no lo merezco al seguir a tu lado tal vez ese corazón solo vaga un pensamiento lejano un pensamiento que lo tiene confundido

Al pasar de los días solo quiere seguir a tu lado pero al mismo tiempo se quiere alejar para ya no ser herido, pero al pero al contrario si en mi corazón existiera una sola compañía que lo saque de aquella Ironía si en ese corazón tuyo existiera una poca de ternura entonces el se sentiría aliviado y sin ninguna herida.

Pero tal vez es algo imposible tu actitud y tu carácter solo desplaza eso tan grande que es el ¡AMOR! que esta interesado solo en quererte.
AUTOR: Jaime olvera lópez

Las pinceladas recorren sus cuadros,
como el viento recorre las nubes,
sutiles y seguras, de movimientos uniformes,
pisando la tela, cual coloso la tierra.

De oníricos colores,
transmitiendo las emociones,
de sabores astringentes,
que surgen de la mente.

Plasmando sus fantasmas
en lienzos trascendentales
incitando a la ansiedad
a escapar de sus cabales.

Los cálidos y fríos,
crean la combinación angustiante,
que muestra el semblante
de un artista agonizante.

Un grito desesperado,
provocado por la enfermedad,
es ahora reflejado
en sus pinturas por la eternidad.

Yo sí escucho su grito amigo,
yo también, siento desesperación.

A Edvard Munch.

By Black Lyon